Io sono molte storie.
Storie che le persone mi cuciono addosso,
Storie di chi velocemente mi ha guardata e ha tratto conclusioni,
Storie di chi si convince di sapere e di poterne parlare.
E poi c’è la mia storia.
Quella che solo io so,
Quella che solo io vivo e posso giudicare
Quella che solo io posso raccontare,
Quella che ogni giorno costruisco fra una roulette russa, un soffio di vento, una ruota panoramica.
Quella che fra una ferita e un’altra mi caratterizza.
Quella che ho stampata in ogni cicatrice del corpo e dell’anima.
Quella che ogni giorno, nonostante tutto, mi fa urlare che la vita è bella, che tutto ciò che è stato mi ha fatto arrivare a ciò che sono.
Quella che domani non so come andrà, ma io sono troppo impegnata a vivere l’oggi per pensarci.
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